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Poemas de Jean G. Burset




Sentado bajo la porosa

sombra del ciprés,

en la amada hora de la ebullición,

la ciudad, su extensión de torres,

tejados, murallas y monumentos,

desaparece en un blancor huidizo y feroz,

como un relámpago apenas prologado

que ha logrado anular su estruendo.

 

Fontana d’acqua di un paese non mio. – Pasolini


Este es el pueblo de las fuentes

de aguas frescas, del reposo tejido

por el rumor de la escarcha

y de los fondos que abstraen

con la geometría de sus lozas.

No es mi pueblo de represas

que apenas retienen las negras aguas,

de costas que ciñen la sed de cilicios

y de charcos que multiplican las miasmas.

 

No es la hiedra emblema del descuido,

verdor mezquino, vertical letargo

que pende de murallas que protegen el palacio

lleno de fuentes inacabadas de la ausencia.

Es serena coraza, atención y gentileza,

amiga que anticipa desprendimientos

y provee la gracia para que comulguen los tiempos.

Partisana del hierro, de la cal, de la piedra,

su follaje abigarrado se extiende como brazo

que promueve divinos escalamientos.

 

El invierno nos obliga

a una economía del lenguaje,

a una respiración entrecortada, angular,

de movimientos torpes y un risible tiritar.

Donde el mero aliento, con su breve aletear,

macula el aire, las superficies y la claridad.

Como si la propia voz fuese indigna de sonar

en una estación desposeída del mirlo y su cantar.

 

Cercanas al fuego las palabras

llegan fáciles, firmes, íntimas.

Acaso confiadas por la escala provisoria

que les concede la flama

o envalentonadas por el anonimato

que les confiere el humo.

Como si el largo trecho para salir

del hogar culminara su deshielo,

las palabras colaboran y comulgan

por el bien de un relato

o de una confesión a punto de caducar.

 

¡Oh afortunados los que ya están viendo sus murallas surgir! – Virgilio


¿Tocará finalmente desbrozar

los yerbajos, hallar el ramo dorado

entre piedras y espinas?

¿Tocará asentarme en la estepa,

constatar si es propicia

a esperanzas y portentos?

¿Levantar, con manos ateridas,

arcos, muros, vigas; materia

donde la luz refulja amortiguada?

¿Sembrar un jardín parvo, verdeante?

¿Encender una hoguera y ver

en los copos la crin de un caballo

que cabalga somnoliento

hacia el corazón inconfesado?

¿Tocará modular el canto,

declarar el fin de mi errancia

como quien nunca ha visto

la devastación de los vientos?

 

Jean G. Burset Catinchi (San Juan, Puerto Rico, 1993). Escritor y cineasta. Autor de Herrumbre (Riel, 2022). Graduado de Literatura Comparada en la Universidad de Puerto Rico, recinto de Mayagüez. Obtuvo su maestría en Producción de Cine en Georgia State University. Sus textos han sido publicados en Revista penúltiMa, Casapaís, Oculta Lit, Sur|Norte, Cruce, The Puerto Rico Review, Ric Journal y Revista Instituto de Cultura Puertorriña.


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