POEMAS NI TAN BREVES / ADREDE
A veces cabro,
me persigue la in-cordura.
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La eternidad podrá apalearme
eso es seguro, pero la nada no.
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Ser cosmólogo a destajo y por sesiones
es más rentable que ser poeta.
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Me escribo y des-escribo
rimbombeando la existencia
esperando domar la rima,
saltearla con espasmos
de oes y haches, de hiatos,
y así mismo
me quedo al final
sin saber qué o para qué
escribir.
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Una vez me dijo una tal Federica Blum:
-Es usted muy hermoso, parece una suerte de calavera
que en flores se derrite sobre patatas de humo-.
Me sonreí y bañados en vino
dormimos desnudos en un lindo cementerio
donde había muerto 100 años atrás
una tal Federica Blum.
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En las ruinas de un poema
se encuentra mi botella vacía.
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De niño solía
charlar con las piedras
camino a casa
Persiguiendo unicornios ciegos.
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Hago pilates con un libro.
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Escribo para escapar de los deportes
y para huir de mi madre.
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Seré los libros que no leí jamás.
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Hasta las rocas tienen un alma que perder.
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Algunos dicen que en la luna sólo hay bolas de golf.
Yo creo que allí se cultivan guerras bacteriológicas divertidas.
¿El Covid heredará la tierra?
No lo creo.
Al final de todos los finales se iniciará una gran perorata de todo esto.
¿Quién será el dueño de los virus del futuro?
¿Cuál devorará a cuál y quién a qué?
Pero no os preocupéis pequeño saltamontes –dijo mi ancestro ambiguo– siempre habrá circos que vendan las entradas y alguien se divertirá, aplaudiendo implacable: plaf, plaf, plaf.
Alguien lo hará.
Recuérdalo.
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Detrás del arco iris no hay nirvanas de cereal o autopistas de oro.
Detrás del arco iris solo hay agujeros blancos para no morir jamás.
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“Pinta un bosque consonántico y piérdete en él como verbo extranjero” me dijeron.
Y de paso, vomita conejitos, anda y vuélate la tapa de la tapa.
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Yo mismo soy ese poema,
sin palabras.
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Los perros dicen que no tienen alma
los árboles.
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La caca del loco es faramallera y surreal al extremo
es sutilmente cutre y hasta ruidosa papanatas.
No hay nada como la caca del loco.
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Echar fuego a todo e irme
Ya no es mi religión.
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Anda Julia como de mí,
esta buena carne es agria
y es eterna.
Tiene tentáculos y venas y trocitos in-saborizados,
anda come pero, dame de tu sexi páncreas,
tu plexo y coxis.
Anda ambos comámosle
en comuna.
Anda
o ándate.
Ender Rodríguez (San Cristóbal – Venezuela, 1972) es escritor y artista multidisciplinario. Licenciado en Educación Integral. Ha publicado: Cantos del origen (2001, CONAC); El sofá de Beatrice (2006, CENAL); Primavera cero (IPASME, 2007); Creactivo I (BARIQUÍA , 2007); Rabo de Pez, Nuevos idiomas en la creación (FEUNET, 2014), Entrecruzamientos (EAE Editorial Académica Española, 2015), Ex sesos y asa res Borrones para textos no tan perversos (CENAL, 2016), El Blues de la Parca - cuentos grotescos (AMAZON, 2017), Creactivo II (AMAZON, 2017), Poemas Absurdos (LP5 Chile, 2020), VISO Poesía visual, objetual y collages en Venezuela (SABERULA, 2020) y Mi mapa será un diluvio (Petalurgia - España, 2021), entre otros libros publicados en internet, y en físico –en preparación- y como coautor. Maneja el blog