Primer discurso contra la memoria
Sebastián, las hojas
que encontraste en los cajones de tu cuarto,
las personas
que se agazapan al fondo de tus ojos
—aunque son inventos tuyos
o rescoldos
del tiempo,
que toda la verdad consume y a su paso
no deja sino un rastro de mentiras—,
regresan a perseguirte,
ahora, que por fin descansabas.
Sebastián, quisiera
que la memoria fuera diferente, que el pasado
no volviera con un látigo en la mano
y que, conforme andamos,
el camino
se borrara.
De esa forma, Sebastián, no tendrías
esas ganas de sólo ver cómo la lluvia
se holocausta en el cristal de tu ventana,
ni llevarías una palabra atorada en el pecho,
ni la cara a cuestas,
como si te pesara.
De esta forma,
Sebastián,
el mundo
sería a cada instante un nuevo mundo;
y todas las aves perderían sus nombres;
y el cielo en tu azotea no sería
más que un indescifrable azul milagro;
y el Ajusco,
parecería
un dios desconocido y bueno
al que adoras en silencio con los ojos;
y las palabras, Sebastián, resultarían
extranjeras y del todo innecesarias.
De esa forma,
Sebastián, en la mañana
una mirada tuya
sería
el origen luminoso de todo lo que veo.
De Catábasis (Summa, 2023)
Lydia Kúper
Soñé que me olvidaba de algo que recuerdo, de algo
que sé muy bien que sé y recuerdo,
pero que en sueños era como debajo de agua:
soñé
que dudaba en pronunciar un nombre,
dos palabras,
“ahora mismo no recuerdo”, le decía a un amigo. Entonces
una voz, detrás, sin rostro
pronunciaba puntual y letra a letra mi memoria,
oculta atrás de mí, atrás de un hueco, atrás de un sueño,
pero mía,
(no podría ser de otra manera).
Amurallado en mí, quisiera
recordarlo todo,
precisar de nadie,
pero aún en sueños necesito que alguien me susurre lo que olvido,
aunque esa voz encubra
otra
—tal vez de un dios o tal vez del idioma—
y ese olvido no sea más que la máscara que guarda,
flor cerrada queriendo eclosionarse,
mi memoria.
De Catábasis (Summa, 2023)
Leyendo Guerra y paz
(24 de febrero de 2022)
Termina la batalla, suena
el último descargo de la pólvora,
¿lo escucha
alguien,
alguien
lo registra?
¿Termina la batalla si nadie sabe que ha sonado
el último disparo? ¿Empieza
la batalla si nadie sabe
poner el dedo en el instante exacto
que las armas desgarran el silencio?
¿Y los ecos que atraviesan nuestros años?
¿Y los hijos
de esta batalla,
que, aunque alguien diga que hace tiempo ha terminado,
late viva en el pecho de los muertos?
¿Ha empezado en serio la batalla
o es la misma que una y otra vez renace,
dormida solamente entre uno y otro asalto?
¿Alguna vez terminará esta guerra?
Inédito
Pedro Derrant (CDMX, 1994). Poeta, editor, investigador. Medalla Gabino Barreda (2016). Miembro fundador del Seminario de Estudios Lopezvelardeanos. Catábasis (Summa, 2023) es su primer libro de poesía. Ha publicado en Nexos , Paraíso. Revista de poesía, Ærea, Círculo de Poesía, entre otros.
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